Qué día feliz.

La niebla se disipó temprano.

Me puse a trabajar en el jardín.

Colibríes quietos sobre la madreselva.

Nada sobre la tierra que yo quisiese tener,

nadie sobre la tierra que yo pudiese envidiiar.

Había olvidado todo lo que sufrí,

no tenía ya vergüenza del hombre que fui.

No me dolía el cuerpo.

Al enderezarme, vi el mar azul y las velas.’

Czeslaw Milosz- “El premio”

(Imagen- Walter Leistikov)

No sé si fue aquella misma tarde o en otra posterior — siguió contando Hisae en sus Memorias—, cuando me habló Bashō de poesía y concretamente del haiku. Primero me contó que aquella cabaña donde ahora vivía se la había regalado un discípulo suyo, creo que se llamaba Sampu, no lo recuerdo bien, y después me empezó a hablar del haiku. Enseguida me recitó uno:

Se va la primavera

quejas de pájaros, lágrimas

en los ojos de los peces.

Yo había oído hablar de modo muy general del haiku como una expresión de una iluminación transitoria, en la que se veía en profundidad la vida de las cosas. Ahora aquello lo comprobaba mejor al escuchar a Bashō cómo lo recitaba. Bashō me explicaba que en el haiku se mostraban las cosas tal y cómo existían a la vez fuera y dentro de la mente. Era una forma de volver a la naturaleza, a nuestra naturaleza de luna, a nuestra naturaleza de cerezo en flor, a nuestra naturaleza de la caída de la hoja. Era una forma a través de la cual la lluvia fría del invierno, las sombras de la tarde, incluso el día con su calor, y también la larga noche, se hacían verdaderamente vivos y participaban de nuestra humanidad hablando con su propio lenguaje. “

José Julio Perlado

(del libro ”Una dama japonesa”)

(Texto inédito)

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

(Imagen —Ikeda Terukata)

“Madrid es una historia interior sin ninguna salida al mar. Cuando los madrileños de nación nos pensamos Madrid —- escribe la historiadora del arte Natacha Seseña—, recordamos el calor, el polvo y la luz. Y la brisa. Tal vez Madrid es sólo eso. Luz al atardecer y los vencejos que volvían cuando los exámenes. Y el polvo de los desmontes de la Moncloa todavía iguales en los años 40 a como los pintó Goya. Amapolas de la Facultad y el pinarcito. Todo modesto. Visillos y ventanas por donde un frío implacable se colaba siempre. Madrid, cañada. Faroleros y aguaduchos con horchata y patatas fritas. Niños jugando con el agua de la manga riega, estrangulándola con la reseca tierra para hacer puentes. Vila- corte con un alcázar rodeado de modestas casas y conventos. Parece natural, entonces, que la falta de alharacas haya condicionado también a los madrileños, que son modestos intrínsecamente . Así, si se me permite, lo veo yo.”

(Imagen — Goya- Madrid)

‘Si observas algún muro lleno de manchas varias o con piedras de distintas clases y te propones inventar un paisaje — decía Leonardo —, podrás ver allí representados paisajes varios, ornados de montañas, ríos, peñascos, árboles, vastas llanuras, valles y collados de distintas clases, y también podrás ver allí representadas batallas y raudas acciones de figuras extrañas, expresiones de rostros y ropajes e infinitas cosas que podrás plasmar en forma entera y bella. Porque con los muros de esta clase sucede como con el sonido de las campanas, en cuyo repicar oyes todos los nombres y las palabras que imaginarte puedas.”

Imagen – Leonardo. La dama del armiño)

Robert Hughes, el gran critico de arte de la revista ”Time”, se adentraba en el tema de las naturalezas muertas en la pintura, sobre todo ” en la mesa holandesa del siglo XVll cargada de jarras de oro, liebres, frutas, pescados, aves y gotas de rocío” para compararla y distinguirla de las “naturalezas muertas’ del italiano Giorgio Morandi, cuyo pintor se expone estos días en Madrid, en la Fundación Maphre, bajo el título ”Morandi Resonancia infinita”

‘En Morandi — decía Hughes— las cosas son distintas. Los objetos son intemporales: botellas lechosas de cuello largo y frascos cuadrados, una lata de galletas, unos cuantos jarros de metal de pico largo. No llevan marcas, dibujos o nombre de fábrica. Se piensa en ellos como en un titubeante esquema de arquitectura ideal. Algunas veces, los esbeltos cuellos de las botellas, dispuestas en conjunto, recuerdan vagamente las torres de Bolonia o San Gimignano. Parecen frágiles, pero perdurarán durante décadas, cuadro tras cuadro. La forma como están pintadas parece un poco torpe porque no hay concesiones a la prisa. Morandi raspaba más cuadros de los que acababa : su autocensura era implacable.Morandi ( que no se trasladó a ninguna parte mas que a un piso de Bolonia) no utilizaba atajos. Rechazaba las formas abreviadas y agudas. Los objetos se filtran deliberadamente en la atención del espectador. Poco a poco se ”desarrollan” en el ojo, y se comienza a captar sus relaciones internas.’