“Con hilo blanco

hilvano las palabras nuevas

que caen en mis rodillas

como una lluvia de nubes sin tiempo,

los insectos oscuros

que se desprenden de las ramas

en las que nunca canta un ave,

las doradas astillas

con las que quiso arder un sol

que llegó tarde, los cantos rodados

y las burbujas del más hondo

arroyo de mi desconsuelo.

Con hilo blanco

voy formando un collar, una ristra,

que se enrosca al pecho, a los hombros,

a la garganta ; que pregunta

silenciosa y salvajemente,

que responde oprimiendo

para evitar las objeciones

y las preguntas indiscretas.

Con hilo blanco

hilvano palabras y sustos,

caparazones y fracasos,

cuanto no es por sí solo

nada que valga un nombre,

cuanto atormenta en las tardes inmersas

bajo un dios demasiado alto;

con hilo blanco,

con hilo negro.”

Ángel Crespo

(Imagen — Erwin Blumenfeld – 1938)