«Escribo sobre la mesa crepuscular, apoyando fuerte la pluma sobre su pecho casi vivo, que gime y recuerda al bosque natal. La tinta negra abre sus grandes alas. La lámpara estalla y cubre mis palabras una capa de cristales rotos. Un fragmento afilado de luz me corta la mano derecha. Continúo escribiendo con ese muñón que mana sombra. La noche entra en el cuarto, el muro de enfrente adelanta su jeta de piedra, grandes témpanos de aire se interponen entre la pluma y el papel. Ah, un simple monosílabo bastaría para hacer saltar al mundo. Pero esa noche no hay sitio para una sola palabra más.»
Octavio Paz.-«Trabajos del Poeta»
(al cumplirse cien años del nacimiento del poeta mexicano)
(Imágenes.-1. Lazíz Amaní -trouvais.com/ 2.- Antoine Wiertz.- autorretrato a los dieciocho años-wikimedia)
MI SIGLO 
Leía hace pocos días un prólogo de Unamuno (a la obra de un poeta hispano americano, Ernesto A Guzmán, o portugués Eugenio de Castro, no recuerdo ahora…) en el que hablaba del ejercicio poético en prosa, prescindiendo de los formatos típicos al uso (endecasílabos, sonetos, etc…) Esta lectura de Paz me trae al recuerdo esa lectura de don Miguel. Gran poeta Paz, aunque le prefiero como ensayista.
Saludos,
JdG
Javier,
estos pequeños poemas de prosa de Octavio Paz revelan sus inquietudes como creador, sobre las que escribió muy lúcidamente en su libro «El arco y la lira».
Muchas gracias por tu comentario.
Saludos
«Pero esa noche no hay sitio para una sola palabra más.” Sencillo y perfecto.
Seasonticket,
a veces la sencillez en los poemas en prosa es lo más difícil de lograr, como consigue aquí hacer Paz.
Muchas gracias por tus palabras.