Otra vez se hacen más largas las cartas 

a la luz, clavadas en frívolas 

hojas: los cuentos deambulan 

con el sol, locuaces y sencillos.

La ambigua fiesta ya enmudeció 

y el mundo de las posibilidades crece con las sombras. Sólo uno dice: 

Es igual que era.

Como un ladrón, el viento

 da un tirón a nuestra ropa y el agua no tiene ya más tiempo para la discreción 

Michael Krüger — La alfombra negra bajo los ciruelos

(Imagen- wikipedia)