En cierta ocasión, Chanel — escribía Truman Capote—, un enjuto y pulcro gorrión, locuaz y animado como un pájaro carpintero, dijo en mitad de sus inacabables monólogos,  refiriéndose a esa costosísima apariencia suya de pobre huerfanita que lleva décadas: “Córtame la cabeza, y parecerá  que tengo trece  años”. Pero su cabeza ha estado siempre muy bien asentada, y es que no cabe duda de que la afianzó mucho tiempo atrás, cuando realmente tenía trece años, o unos pocos más, y un acaudalado “amable el caballero”,  el primero de una serie de agradecidos y bienintencionados mecenas, le preguntó a la menuda Coco, hija de un herrero vasco que le había enseñado a ayudarle a herrar los caballos, si prefería las perlas negras o las blancas. Ni las unas ni las otras, le respondió; lo que prefería, querido, era el capital para montar una pequeña tienda. Y así surgió Chanel, la visionaria de la moda. Que  las creaciones de un modisto puedan ser o no consideradas importantes aportaciones culturales( y tal vez lo sean: un Bainbocher  o un Balenciaga son hombres cuya trascendencia  como creadores es mucho más auténtica que la de varias capillas de poetas y compositores que me vienen a la mente)  es irrelevante, pero una profesional impura y sincera como Chanel despierta un interés documental, parcialmente recogido en fotografías de su cambiante rostro: una la muestra con una amada cuyo retrato cuelga dentro de un medallón con forma de corazón, otra  como una prosaica y ávida arribista; si uno se fija en la tensión de su tirante cuello recuerda a una planta,  una vieja y resistente planta perenne  que se alza todavía, aunque ya está un poco seca, hacia el sol del éxito que florece invariablemente en el gélido cielo de la ambición para los seres inconsolables llenos de talento, ebrios de deseo y alimentados por la vanidad, cuya implacable energía propulsa la maquinaria que arrastra el aletargado resto de los mortales . Chanel vive sola en un apartamento enfrente del Ritz”

 José Julio Perlado

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