Habría que cantar hoy una balada a la @, la arroba que nos enlaza y nos une, que universaliza las direccciones, esa @ cuyo inventor acaba de ser galardonado con el Premio Príncipe de Asturias.

Habría que cantar hoy una balada a ese símbolo que aparece en nuestro correo electrónico para separar las distintas partes de la direccción: nombre de usuario y nombre de servidor separados por él.
La prensa nos recuerda hoy que «la arroba es un símbolo de origen árabe por la vía del español; viene de ‘al-rub’, un cuarto, y designa una medida de volumen o peso variable según épocas y regiones, pero que rondaba los 11 kilos y medio (si era en grano). El dibujo de una ‘a’ rodeada por su propio rabillo es muy antiguo, ya que era de uso común en el siglo XVI como indicación de medida. Con el tiempo acabaría por transformarse en un término comercial que designaba el precio unitario de un grupo de compras; así, en el mundo anglosajón acabó por identificarse y pronunciarse como la palabra ‘at’ (a; como en cinco barriles ‘a’ 100 maravedíes cada uno). Por eso la arroba era uno de los pocos signos de puntuación en el teclado del terminal Teletype KSR-33 que utilizaban los PDP-10 de BBN.

Fue precisamente su presencia, y su inutilidad en los mensajes habituales, lo que hizo que Ray Tomlinson se fijara en la arroba para resolver un engorroso problema: el formato de las direcciones a las que iba a ir remitido el correo. En los sistemas de tiempo compartido dentro de un ordenador se utilizaban apodos (códigos, o números) para identificar a cada usuario. Pero dentro de una red había que añadir más información: hacía falta indicar el usuario, y en qué ordenador estaba. El formato tenía que ser por tanto NOMBREDEUSUARIO separador NOMBREDEORDENADOR; la red llevaría el mensaje desde el ordenador origen al ordenador destino, que se encargaría de situarlo en el buzón personal del destinatario. Para separar las dos mitades de la dirección, Tomlinson escogió el carácter ‘@’ (arroba); ‘una solución obvia’, diría más tarde». 

Habría que cantar hoy una balada a esa «a» rodeada por su propio rabillo, distinta «a» a la que yo estudié en la Universidad, aquella pronunciación de la vocal que el libro de Navarro Tomás nos iba diciendo que requería una abertura de los labios mayores que la que representaban las demás vocales. Abertura de mandíbulas – nos decía -, la lengua suavemente extendida en el hueco de la mandíbula inferior, la lengua tocando con sus bordes, a ambos lados, la línea de los molares inferiores, elevando su dorso un poco hacia la parte media de la boca. Nos enseñaban a pronunciar así la A media,  luego venía la A palatal, después seguía la A velar, más tarde la A relajada. Eran muchas A de timbre vario, con posiciones y sonidos distintos, vocal que se hacía sonora entre sílabas acentuadas. Eran pronunciaciones a veces fuertes, lentas, esmeradas, otras revelando tensiones musculares, otras rápidas e intensas, A repetida y transformada, A que llevábamos – y llevamos – dentro de la boca sin apenas darnos cuenta.

Habría que cantar hoy una balada a esa @ que acaba de premiarse, esa @  silenciosa, que no se pronuncia, que la emiten los dedos de las manos para tocar el mundo pulsando sólo teclas.

(Imágenes: 1.- Cara Bares.-Susan Spiritus Gallery.-artnet/2.-Semyon Faibisovich.-Matthew Brown Gallery)